|
| |
Первое разочарование в отличной английской команде. Некоторые называют этот альбом самоплагиатом, поскольку он очень похож на предыдущий, разве что более мрачный. Да, боже мой, если бы в нем действительно были такие же вещи, как на прекрасном диске 1985 г., то я бы ему десятку поставил без зазрения совести. Но их здесь нет. После прослушивания альбома в голове остаются хорошие воспоминания лишь о паре песен. Разочарование в основном заключается в том, что здесь в принципе нет ничего нового, но и старое звучит не на том уровне, которого хотелось бы. Все выглядит более вымученным, музыка стала менее сложной, лирика стала значить гораздо больше (Pink Floyd не напоминает?), пресловутая концептуальность осознается с трудом – не везде есть те плавные переходы, которые присутствовали на «Misplaced Childhood», а понять, что Фиш здесь поет от лица своего очередного альтер-эго – Торча (Факела), писателя, страдающего алкоголизмом и не знающего, что ему делать дальше, можно не сразу. Даже обложка здесь довольно невзрачная, хотя и представляет интерес: в пабе вместе с Фишем изображены известные писатели и поэты, имевшие проблемы с алкоголем и наркотиками. На передней обложке – Роберт Бернс (шотландский поэт – умер от алкогольного отравления в 37 лет), Дилан Томас (валлийский поэт – похожая смерть в 39 лет), Труман Капоте (американский писатель – умер от смеси алкоголя и наркотиков в 59 лет) и Ленни Брюс (американский комедийный актер – умер от передозировки героином в 40 лет); на задней – Джон Леннон (этот «битл» имел проблемы с наркотиками и алкоголем, хотя умер в 40 лет не от этого, а от пуль фанатика Марка Чепмена), Джеймс Дин (американский актер – погиб в автокатастрофе всего в 24 года, возможно, будучи пьяным) и Джек Керуак (лидер битников – умер от алкогольного отравления в 48 лет). На альбоме есть запоминающиеся моменты, но их все же меньше по сравнению с предыдущими работами. Тем не менее, и этот диск приобрел «платиновый» статус. Интересно, что в буклете после текста каждой композиции указано место, которое вдохновило вокалиста на ее написание. Упоминаются, например, нью-йоркский отель, лондонские клубы и т.д., а в качестве авторов указаны Фиш и Дерек Уильям Дик, словно это два разных человека.
1) «Hotel Hobbies». Сразу же мы окунаемся в довольно тревожную атмосферу. Где-то далеко звучит гитара, а ближе к нам слышатся цимбалы и бас, затем ударные начинают отбивать ритм под тревожные клавишные. В дальнейшем композиция становится более хард-роковой (вой гитары незабываем), и энергетика так и прет. Итак, мы знакомимся с Торчем, пребывающим в каком-то отеле, где ему становится невыносимо скучно. Он писатель, желающий создать что-нибудь новое, ведь эти образы заменяют ему друзей, однако о себе дает знать страсть к алкоголю, а последняя бутылка пуста да и сигареты кончились.
2) «Warm Wet Circles». Происходит плавный переход к милой приятной музыке, создаваемой гитарой и клавишными. Особенно впечатляет вокал под грустное фортепьяно, после которого следует гитарное соло. Далее вокал и музыка становятся более эмоциональными, а затем мы возвращаемся к фортепьянной части. «Теплые влажные круги» остаются на стойке бара после кружек и бокалов, и у алкоголиков есть привычка водить по ним пальцем. Наш герой спускается в бар и наблюдает за разными посетителями; внезапно он замечает симпатичную девушку, так что название приобретает еще и эротический смысл, когда Торч думает, как язык возлюбленного (на месте которого, очевидно, хочет быть именно он) будет ласкать ее. В песне, кстати, есть намек на смерть Леннона – «отверстие от пули в Центральном Парке» (именно там, в Нью-Йорке, его и убили).
3) «That Time of the Night (The Short Straw)». Еще один плавный переход. Звучит далекая гитара, создают атмосферу клавишные, четко слышится бас, но очень уж долго эта музыка не меняется. Наконец появляется клавишный мотив, в то время как на заднем плане играет гитара. В определенный момент в дело вступает более тяжелая ритм-секция. Ближе к концу появляется женский вокал – сначала громко, а потом, под одинокую гитару, тихо и спокойно. Торч решает заговорить с девушкой, поскольку в такое время у него обостряется паранойя и ему очень нужно чье-то общество. Эта соломинка, за которую он хватается. Кстати, здесь, возможно, также присутствует намек на употребление кокаина, которую нюхают именно через соломинку.
4) «Going Under». Довольно однообразная композиция, отсутствовавшая на пластинке, но помещенная на компакт-диск. Акустическая гитара, клавишные, тревожные звуки – все это мало меняется и, как говорится, уходит в никуда. Да еще и вокал не особенно хорош. Торч признается девушке, что он алкоголик и что он не может избавиться от этой привычки, поскольку так ему легче живется, хотя он и понимает, что постепенно опускается на дно.
5) «Just for the Record». Начинается с клавишно-гитарного тандема, за которым следует энергичный драмминг и вокал, который здесь очень уж напоминает Фила Коллинза (именно его, а не Гэбриела). Получилась достаточная мажорная тема с быстрыми гитарами. Припев то лиричен, то более энергичен. Хорошее клавишное соло в духе Eloy, иногда напоминающее гитарные запилы. Торч уже явно подвыпил и начинает утверждать, что может в любой момент прекратить все это, хотя мы понимаем, что это просто самообман. Он говорит, что сделает это завтра, но это «завтра» никогда не наступит, потому что следующий день будет «сегодня».
6) «White Russian». Лучшая вещь на альбоме. Завывания ветра, далекий голос, жалобно вопрошающий «Куда нам отсюда идти?», повторяет эту фразу несколько раз – сначала в одиночестве, потом под грустную гитару. Музыка становится более энергичной, а вокал – более эмоциональным. Композиция написана в венском отеле и имеет весьма четкую политическую окраску, поскольку посвящена проблемам евреев в Австрии, где президентом стал Курт Вальдхейм, хотя и была вероятность, что во время войны он был нацистом, и где также стали поднимать голову неонацисты. Торч осознает, что вокруг него творятся жуткие вещи, из-за которых он хочет перестать быть эскейпистом и вернуться к реальности. «Белый русский» – это не что иное, как коктейль, в который входит водка, однако он, вероятно, напоминает Торчу и о русских белоэмигрантах, тем более что в тексте есть упоминание о ГУЛАГе. Лирические и жесткие фрагменты сменяют друг друга несколько раз. Ближе к концу гитара завывает в стиле Дэвида Гилмора, а на заднем плане звучит хор без слов. В самом конце музыкальная шкатулка грустно повторяет начальную мелодию.
7) «Incommunicado». Нарастает звук клавишных, а за ними словно скачут ударные. Далее идет стремительная музыка с Eloy-подобными клавишными, которая вполне поднимает настроение. Припев звучит весьма энергично. В целом, песня напоминает еще одну попытку сделать коммерчески успешный сингл, что, кстати, ребятам и удалось. Торч отрезал себя от внешнего мира, он говорит о том, что, конечно, хотел бы стать известным (вероятнее всего, уже стал), но не желает всего того, что связано со славой.
8) «Torch Song». Очень хорошая баллада. Неплохое гитарное начало под тревожные клавишные и гитарные аккорды, иногда с блюзовым оттенком. Мы слышим смех, звон бокалов, звук вылетевшей из бутылки пробки. Торч поет о том, что он читал Керуака, и после этого ему (как Факелу) захотелось гореть ярче, т.е., вероятно, быстро зажечься и быстро погаснуть. Он понимает, что нужно сходить к доктору. В середине музыка вновь становится спокойнее и мы слышим разговор Торча с доктором Финлеем. (Напоминает все это сольники Роджера Уотерса, хотя там разговоров гораздо больше.) Тот говорит ему, что весь этот алкоголизм с табакокурением доведут его до гроба еще до 30 лет. Торч отвечает, что подобный уход из жизни будет довольно романтичным, а потом мы слышим, как он кашляет. Кашель, кстати, абсолютно реальный – у Фиша действительно были проблемы с горлом. Затем раздается звук зажигающейся спички и вновь появляется ритм-секция – Торч решает, что ничего менять он не будет. В конце возникает фортепьяно.
9) «Slainte Mhath». Плавно переходим к следующей композиции. Начинается она с фортепьяно, но на несколько секунд в музыке появляется хард-роковая ритм-секция. Далее следует размеренная и несколько однообразная музыка с тревожными клавишными в духе опять той же группы, о которой я уже несколько раз говорил, и словно подгоняющими нас гитарными аккордами. В определенный момент музыка становится тяжелее и эмоциональнее. Почему-то текст именно этой композиции в буклете отсутствует, поэтому спасибо Интернету. Эта песня со странным названием (гаэльская фраза, означающая «ваше здоровье!» и произносимая, когда кто-то покупает тебе выпивку) повествует о рабочем классе, представители которого проводят большую часть времени в пабах и мечтают о лучшей жизни, хотя и знают, что ее никогда не будет, а ждет их только худшее.
10) «Sugar Mice». Тихая акустическая гитара, тихий вокал – звучат они так долго, что нагоняют скуку. Наконец появляется ритм-секция и гитарное соло – из печального оно становится гневным. Торч объясняет, что он стал пить, оставшись без работы, но заявляет, что только он виноват во всем. Он сравнивает себя с «сахарной мышью», тающей под дождем.
11) «The Last Straw». Вероятно, самая запоминающаяся вещь – энергичная благодаря ритм-секции и грустная за счет фортепьяно. Хороший вокал. Первая строка возвращает нас к началу самой первой композиции. Итак, вниз опускаться уже некуда, поэтому теперь нужно подниматься. Торч не перестает пить, но осознает, что должен записывать свои наблюдения (для будущей книги), а не просто глушить спирт. Иронично звучат строки «Все остается по-прежнему», учитывая, что этот альбом стал последним с Фишем. Энергичные фрагменты сменяются лиричными. Тревожная клавишная музыка сменяется гитарным соло, летящим под самые небеса. К голосу Фиша присоединяется женский вокал Тессы Найлз. Музыка и пение становятся все эмоциональнее, гитара воет как одержимая. Все постепенно стихает.
12) «Happy Ending?». Протяжное «нет» и несколько секунд тихого безумного смеха – вот и все! Появилось это все на пластинке в результате просьб звукозаписывающей компании сделать окончание альбома не столь мрачным. Вот Фиш и устроил им «хэппи-энд». (В трек-листе эта вещь частенько не упоминается, так что не волнуйтесь.)
Итак, четвертый альбом группе не совсем удался. Впрочем, ничего удивительного в этом нет. В группе были не очень здоровые для творческого процесса отношения. Фиш устал от концертов, хотел проводить больше времени с женой, стал нестерпимым из-за своих алкогольных привычек, так что его в конце концов выставили. Впоследствии он называл этот альбом «некрологом собственного сочинения» (self-penned obituary), и мы вполне можем с этим согласиться. С первых прослушиваний этот альбом мне не особо нравился (ну, не алкоголик я :-)), однако затем я к нему приглянулся и оказалось, что он не так уж и плох и в достаточной мере интересен. |
|
Lies like discarded armour on an unmade bed
And a familiar craving is crawling in his head
And the only sign of life is the ticking of the pen
Introducing characters to memories like old friends
Frantic as a cardiograph scratching out the lines
A fever of confession a catalogue of crime in happy hour
Do you cry in happy hour, do you hide in happy hour,
The pilgrimage to happy hour
New shadows tugging at the corner of his eye
Jostling for attention as the sunlight flares
Through a curtains tear, shuffling its beams
As if in nervous anticipation of another day
Warm Wet Circles
On promenades where drunks propose to lonely arcade mannequins
where ceremonies pause at the jewelers shop display
feigning casual silence in strained romantic interludes
till they commit themselves to the muted journey home
And the pool player rests on another cue
Last nights hero picking up his dues
a honeymoon gambled on a ricochet
she's staring at the brochures at the holidays
chalking up a name in your hometown
standing all your mates to another round
laughing at the world till the barman wipes away
the warm wet circles, the warm wet circles
I saw teenage girls like gaudy moths a classrooms shabby butterflies
flirt in the glow of stranded telephone boxes;
planning white lace weddings from smeared hearts
and token proclamations, rolled from stolen lipsticks
across the razored webs of glass
Sharing cigarettes with experience with her giggling jealous confidantes,
she faithfully traces his name with quick bitten fingernails
through the tears of condensation that'll cry through the night
as the glancing headlights of the last bus
kiss adolescence goodbye
In a warm wet circle
Like a mothers kiss on your first broken heart, a warm wet circle
Like a bullit hole in Central Park, a warm wet circle
and I'll always surrender to the warm wet circles
She nervously undressed in the dancing beams of the Fidra lighthouse
giving it all away before it's too late
She'll let a lovers tongue move in a warm wet circle
giving it all away and showing no shame
She'll take a mother's kiss on her first broken heart
a warm wet circle, she'll realise that she played her part
in a warm wet circle
That Time of the Night
At that time of the night when streetlights throw crosses
through window frames, paranoia roams where the shadows reign
Oh, at that time of the night
At that time of the night your senses tangled in some new perfume
criticism triggers of a loaded room, oh, at that time of the night
So if you ask me how do I fell inside
I could honestly tell you we've been taken on a very long ride
And if my owners let me have some free time some day
With all good intention I would probably run away
clutching the short straw
At that time of the night when questions rally in an open mind
summon all your answers with an ice cubes chime
at that time of the night, at that time of the night
pretend you're off the hook with the telephone
your confidence wounded in a free fire zone,
Oh, at that time of the night
So if you ask me where do I go from here,
my next destination even isn't really that clear.
So if you join me and get on your knees and prey,
I'll show you salvation we'll take the alternative way
clutching the short straw
If I had enough money I'd buy a round for that boy over-there
a companion in my madness in the mirror the one with the silvery hair.
And if some kind soul could please pick up my tab
and while they're at it if they could pick up my broken heart.
Going Under
Is it wrong to talk to myself even when there's nobody else
I'm just checking out that I'm not gone under the water
Thrown on the beach like a seal ready for slaughter
Can't you understand that the way things were planned
it never worked out so I just went crazy
I took to the drink, like something says its "maybe"
I ain't got no excuse and that's really the news
Got nothing else to say, that it's my way, it's always my way
I seem to be running away so often
I'll try anything once and that's the way we should be
but it's always the same getting caught up again in a habit,
a habit I just can't shake off
the way it always turned out
can you understand it's the way I choose to be
everything seems so easy this way but I'm going under fast,
Slipping away, am I so crazy
Just for the Record
Many's the time I've been thinking about changing my ways
But when it gets right down to it it's the same drunken haze
I'm serving a sentence to write life's sentences
It's only when I'm out of it I make sense of this
Just for the record I'm gonna put it down, [down]
Just for the record I'm gonna change my life around
Just a revolutionary with a pseudonym
Just a barroom dancer on my final fling
Just another writer paying off my dues
Just finding inspiration well that's my excuse
Just for the record I'm gonna put it down, [down]
Just for the record I'm gonna change my life around
Just another empty gesture with an empty glass
Just another comic actor behind a tragic mask,
But I've got no discipline got no self control
Just a little less painful here when my back's against the wall
It's too late, I found, it's too far, I'm in two minds
Both of them are out of it at the bar
When you say I got a problem that's a certainty
But I can put it all right down to eccentricity
It's just for the record it's just a passing phase
Just for the record I can stop any day
White Russian
Where do we go from here?
Where do we go from here, where do we go from here
Where do we go from here, where do we go from here
They boarded up the synagogues uzis on a street corner
You can't take a photograph of uzis on a street corner
The DJ resigned today they wouldn't let him have his say
Surface scratched where the needles play, uzis on a street corner
Where do we go from here
Terror in Rue de St. Denis, murder on the periphery
Someone else in someone else's pocket,
Christ knows I don't know how to stop it
Poppies at the cenotaph,
the cynics can't afford to laugh,
I heard in on the telegraph there's uzis on a street corner
Where do we go from here, where do we go from here
The more I see, the more I hear, the more I find fewer answers
I close my mind, I shout it out but you know it's getting harder
to calm down, to reason out, to come to terms with what it's all about
I'm uptight, can't sleep at night, I can't pretend everything's alright.
My ideals, my sanity, they seem to be deserting me
but to stand up and fight I know we have six million reasons
They're burning down the synagogues uzis on a street corner
the heralds of the holocaust uzis on a street corner
The silence never louder than now, how quickly we forgot our vows,
this resurrection we can't allow, uzis on a street corner
Where do we go from here, where do we go from here
We buy fresh bagels from the corner store
Where swastikas are spat from aerosols
I sit in the bar sipping iced White Russian
trying to score but nobody's pushing
and everyone looks at everyone's faces
searching for signs and praying for traces
of a conscience in residence,
are we sitting on a barbed wire fence,
racing the clouds home, racing the clouds home.
We place our faith in human rights
In the paper wars that tie the red tape tight
I know that I would rather be out of this conspiracy
In the gulags and internment camps
frozen faces in nameless ranks
I know that they would rather be standing here besides me
Racing the clouds home, racing the clouds home.
You can shut your eyes, you can hide it away
it's gonna come back another day
racing the clouds home, are we racing the clouds home,
Racing the clouds home
Incommunicado
I'd be really pleased to meet you if I could remember your name
But I got problems of the memory ever since I got a winner in the fame game
I'm a citizen of Legoland travellin' incommunicado
and I don't give a damn for the Fleet Street afficionados
But I don't want to be the backpage interview
I don't want launderette anonymity
I want my handprints in the concrete on Sunset Boulevard
a dummy in Tussauds you'll see,
Incommunicado, incommunicado, incommunicado, incommunicado
I'm a Marquee veteran, a multi-media bonafide celebrity
I've got an allergy to Perrier, daylight and responsibility
I'm a rootin-tootin cowboy, the Peter Pan, the street credibility
always taking the point with the dawn patrol fraternity
Sometimes it seems like I've been here before
when I hear opportunity kicking in my door
Call it synchronicity call it Deja Vu
I just put my faith in destiny -- it's the way that I choose
But I don't want to be a tin can tied to the bumper of a wedding limousine,
or currently residing in the where are they now file
a toupet on the cabaret scene
I want to do adverts for American Express cards
talk shows on prime time TV,
a villa in France, my own cocktail bar
and that's where you're gonna find me
Incommunicado, incommunicado, incommunicado, incommunicado
Sometimes it seems like I've been here before
When I hear opportunity kicking in my door
Call it synchronicity call it Deja Vu
I just put my faith in destiny -- it's the way that I choose
Incommunicado, incommunicado, incommunicado, incommunicado, it's the only way
[Incommunicado, incommunicado, incommunicado, incommunicado]
Torch Song
Read some Kerouac and it put me on the tracks to burn a little brighter now.
Something about roman candles fizzing out, shine a little light on me now,
Found a strange fascination with a liquid fixation, alcohol can thrill me now
It's getting late in the game to show any pride or shame
I just burn a little brighter now, burn a little brighter now, yeah.
Doctor says my liver looks like leaving with my lover, need another 'time out' now
Like any sort of hero turning down to zero still standing out in any crowd
Pulling seventeen with experience and dreams, sweating out a happy hour,
Where you're hiding 29 you know it ain't a crime to burn a little brighter now,
burn a little brighter now, burn a little brighter now, burn a little brighter now
Dr. Finlay:
And my advice is if you maintain this lifestyle you won't reach 30
Torch:
Christ -- it's a romantic way to go really,
it's part of the heritage, it's your round i'n'it?
We burn a little brighter now, yeah
Read some Kerouac and it put me on the tracks to burn a little brighter now.
It was something about roman candles fizzing out, shine a little light on me now
Found a strange fascination with a liquid fixation, alcohol thrill me now
Getting late in the game to show any pride or shame
burn a little brighter now, we burn a little brighter now, yeah
Burn a little brighter now, we burn a little brighter now
Slàinte Mhath
A hand held over a candle in angst fuelled bravado
a carbon trail scores a moist stretched palm
Trapped in the indecision of another fine menu
and you sit there and ask me to tell you the story so far
This is the story so fa-ar
Shuffling your memories dealing your doodles in margins
you scrawl out your poems across a beermat or two
And when you declare the point of grave creation
They turn round and you to tell them the story so far
This is the story so fa-ar
And you listen with a tear in you eye
to their hopes and betrayals and your only reply
is Slàinte Mhath
Princes in exile raising the standard Drambuie
parading their anecdotes tired from old campaigns
Holding their own last orders commanding attention
we sit here and listen to all of the story so far
This is the story so fa-ar
Take it away, take it away, take it away
Take me away, take me away, take me away, take me away, take me away
From the dream on the barbed wire at Flanders and Bilston Glen
From a Clydeside that rusts from the tears of its broken men
From the realisation that we've been left behind
Is to stand like our fathers before us in the firing line
Waiting on the whistle to blow
We stand here waiting on the whistle to blow
They promised us miracles, and the whistle still blows
Broken promises but the whistle still blows
Waiting on the wistle to blow
We stand here waiting on the wistle to blow
Sugar Mice
I was flicking through the channels on the TV
on a Sunday in Milwaukee in the rain
trying to piece together conversations,
trying to find out where to lay the blame
But when it comes right down to it there's no use trying to pretend
For when it gets right down to it there's no one here that's left to blame,
Blame it on me, you can blame it on me
we're just sugar mice in the rain
I heard Sinatra calling me through the floorboards
where you pay a quarter for a partnership in rhyme
to the jukebox crying in the corner
while the waitress is counting out the time
For when it comes right down to it there's no use trying to pretend
For when it gets right down to it there's no one really left to blame,
blame it on me, you can blame it on me, we're just sugar mice in the rain
'Cause I know what I feel, know what I want I know what I am
daddy took a raincheck
Cos I know what I want, know what I feel I know what I need
daddy took a raincheck, your daddy took a raincheck
Ain't no one in here that's left to blame but me,
blame it on me, blame it on me
Well the toughest thing that I ever did was talk to the kids on the phone,
when I heard them asking questions I knew that you were all alone,
Can't you understand that the government left me out of work,
I just couldn't stand the looks on their faces saying, "What a jerk"
So if you want my address it's number one at the end of the bar
where I sit with the broken angels clutching at straws and nursing our scars,
blame it on me, blame it on me, sugar mice in the rain,
your daddy took a raincheck, your daddy took a raincheck
The Last Straw
Hotel hobbies padding dawns hollow corridors
a typewriter cackles out a stream of memories
Drying out a conscience, evicting a nightmare
Opening the doors for the dreams to come home
We live out lives in private shells
Ignore our senses and fool ourselves
to thinking that out there there's someone else cares
someone to answer all our prayers, our prayers...
Are we too far gone, are we so irresponsible
Have we lost our balls, or do we just not care
We're terminal cases that keep talking medicine
Pretending the end isn't quite that near
We make futile gestures, act to the cameras
With our made up faces and PR smiles
and when the angel comes down, down to deliver us
we'll find out that after all, we're only men of straw
But everything is still the same
passing the time passing the blame
we carry on in the same old way
we'll find out we left it too late one day
to say what we meant to say
Just when you thought it was safe to go back to the water,
those problems seem to arise the ones you never really thought of
the feeling you get is similar to something like drowning
out of your mind, you're out of your depth, you should have taken soundings
Clutching at straws, we're clutching at straws, we're clutching at straws
And if you ever come across us don't give us your sympathy
You can buy us a drink and just shake our hands
and you'll recognise by the reflection in our eyes
that deep down inside we're all one and the same
We're clutching at straws - we're still drowning
Clutching at straws - we're still drowning, yeah
Clutching at straws - I'm still drowning
[We're clutching at straws] - [I'm still drowning]